Aliens Colonial Marines по сети

Корабль Сефора висит в черноте орбиты, как ржавая игла в потолке космического ангара. Ты сжимаешь приклад — ладони скользят от пота, а в ушах шипит радиопомехами голос напарника. Чужие? Они уже здесь. Их когти скребут по металлу где-то за стеной...

Беги. Стреляй. Открывай двери плазменным резаком — он оставляет на стали оплавленные шрамы, пахнет озоновым грозовым разрядом. Датчик движения судорожно пищит: красные точки ползут по экрану, сливаются, исчезают. Они в вентиляции. В твоей слепой зоне.

Кооператив на четверых — это не просто толпа с пушками. Это спина к спине, крики «перезаряжаюсь!», когда ствол раскаляется до волдырей на пальцах. Или схватка: пять минут адреналина, пока таймер отсчитывает секунды до смены сторон. Ты уже чувствуешь, как челюсть ксеноморфа смыкается у тебя за шеей?

Пятнадцать стволов. Каждый можно ковырять, как труп инженера — увеличивать магазин, ставить глушитель (будто он поможет против этих тварей). Лизбет Хатчинс шепчет в наушник что-то про LV-426... а потом её голос обрывается статикой.

Выживание — не просто волны монстров. Это треск разрываемой плоти, липкая слизь на полу, которая хлюпает под ботинками. Охота на жуков? Тебе и трёх друзей хватит, чтобы понять: поручения — просто предлог. Главное — выйти живым из этого ада с ароматом серы и перегаром плазмы...