Slams City. Hitler's Escape.

Город дышит под ногами — не тротуарами, а чем-то глубже. Трещинами в асфальте, из которых тянет сыростью и порохом. Ты идешь, спотыкаясь о воспоминания: вот здесь, в 45-м, разгружали ящики с патронами, а сейчас из той же подворотни доносится лязг затвора. Не твой.

Они копошатся внизу, как крысы в бетонных кишках. Абатти. Название обжигает язык кислотной простотой. Их винтовки — не музейные экспонаты, а твои руки помнят вес карабина лучше, чем рукопожатия соседей.

Выбор всегда упирается в стену: давить курок или искать рычаг в темноте? Динамит прилипает к ладони липким потом, а запах фитиля щекочет ноздри. Иногда проще проломить стену, чем догадаться, куда ведет эта проклятая вентиляция...

Ловушки здесь расставлены не для тебя — ты для них. Пол скрипит под сапогами, но противники не слышат. Или делают вид? Второй этаж обвалится от одного выстрела в балку — так зачем тратить патроны на каждого?

Головоломки пахнут ржавчиной и маслом. Повернешь шестерню не туда — и эхо старого взрыва напомнит: война никогда не кончается. Она просто прячется в подземельях, ждет, когда кто-то наступит на спусковой механизм...

Ты еще держишься. Но город тяжелеет с каждым шагом — кирпичи впитывают кровь, а тени цепляются за шинель. Сколько осталось сил? Достаточно, чтобы узнать, куда ведут эти следы на пыльном полу... или кто их оставил.