Not a Prank

Город впитывает запах бензина и ржавых качелей — ты идешь по луже, и она хлюпает под ботинками, как перезрелый фрукт. Здесь все еще висят гирлянды, но они давно не горят, только скрипят на ветру, будто кто-то точит нож за твоей спиной.

Клоуны. Не те, что смешат детей. Их грим слезает клочьями, обнажая кожу цвета сырого мяса. Один шепчет что-то в темноте, другой стучит кастетами по ладони — ритм как отсчет времени до твоего первого выстрела.

Ты найдешь дробовик за прилавком заброшенного магазина. Ствол холодный, пахнет смазкой и порохом — старые друзья. Но хватит ли их на всех? В переулке уже слышен смех, влажный и прерывистый, будто кто-то давится собственной слюной.

Босс ждет на крыше. Его костюм шипит, как масло на раскаленной сковороде, а глаза — две щели в мешке из плоти. Стрелять в живот бесполезно: пули отскакивают, оставляя лишь масляные пятна. Но ты заметишь — когда он смеется, горло пульсирует... почти inviting.

Патроны валяются в разбитых машинах, аптеки прячутся за дверьми с сорванными петлями. Иногда лучше не стрелять: шаг влево, удар прикладом по колену — хруст похож на ломающийся карандаш.

А потом тишина. На секунду. Пока не заскрипела следующая дверь...