Mistress of Maids

Клинок скользит по воздуху с шелестящим вздохом — ты уже знаешь, когда бить, а когда пятки смазать маслом. Здесь каждый шаг отзывается эхом в подвале собственных решений: разве этот гоблин стоит потраченного зелья? А если за следующим поворотом ждет нечто с когтями, пахнущими ржавчиной и старым мясом?

Деньги звенят в кармане туго, как натянутая тетива. Но купить доспехи — значит отказаться от свитка с огненными рунами. Или от флакона, где плещется что-то… липкое и слишком живое.

Город обнимает тебя запахом жареных каштанов и плесени. Подземелья же дышат сыростью, а их стены шепчут: «Поверни налево, там сундук». Врут, конечно. Но иногда — нет.

Замок. Его шпили царапают небо, а двери открываются только для тех, кто научился танцевать с удачей. Ты ведь чувствуешь, как трепещет карта в твоих руках? Она меняется каждый раз, будто живая. Комнаты перестраиваются, коридоры ведут то в библиотеку с шелестящими страницами, то в зал, где на полу высохшие пятна складываются в узоры…

А они наблюдают. Две пары глаз за тяжелыми портьерами. Одобрят ли твой выбор — стальные латы или шелковую магию? Или предпочтут того, кто несется в бой с голыми руками и безумной ухмылкой?

Здесь даже смерть — лишь начало нового свитка. Перезапустишь — и вот уже ветер гонит по мостовой обрывки афиш, а твои пальцы снова лихорадочно пересчитывают монеты…