Wanderfar

Кубический мир дышит под ногами — каждый шаг оставляет след в пепле вулканических пустошей или проваливается в рыхлый снег северных долин. Здесь даже воздух разный: в одних местах пахнет жжёной серой, в других — мокрым мхом, и ты научишься различать биомы с закрытыми глазами.

Враги не просто нападают. Они ломают ритм — один резко выдыхает пламя, другой тянет удар, будто костяные пальцы сжимают твоё горло. А потом внезапно отступают... Ждут. Ты запомнишь их повадки или сгинешь в десятый раз у подножия чёрного менгира.

Оружие лежит повсюду, но настоящее сокровище — это как оно ложится в руку. Тяжёлый молот глухо гудит при взмахе, а кинжалы звенят, словно льдинки. Найдёшь посох с треснувшим набалдашником — и вот уже пальцы щиплют статику, а заклинание рвётся наружу...

Торговцы? Они не просто продают. Один бормочет сквозь синий шрам на губе, другой щурится, оценивая твой мешок с трофеями. "Зачем тебе эта ржавая безделушка?" — спросит старуха, и ты вдруг засомневаешься. А учителя... Их уроки пахнут чернилами и кровью. Попробуй отказаться — увидишь, как дрогнет веко у мастера клинка.

Магия здесь — не просто вспышки света. Это когда кожа покрывается мурашками перед кастом, а после боя во рту остаётся привкус железа. Сотни заклинаний? Нет, сотни способов обжечься... или спастись.

И никаких подсказок. Только ветер, шепчущий об обвалившейся башне за хребтом, да странник у костра, который вдруг замолкает при твоём приближении...