COSH

Космос здесь не пахнет вакуумом — он воняет гарью сварки, порохом и чем-то кислым, что сочится из вентиляции перегруженного реактора. Ты не покоряешь галактику. Ты царапаешь ее обшивкой шаттла, оставляя следы на ребрах бронированных станций.

Выбираешь: собрать команду из тех, кто еще помнит, как выглядит человеческое лицо... или нанять того, у кого вместо глаз щелкают линзы прицелов. Они предадут при первом удобном случае? Конечно. Но когда твой корабль — это три тонны ржавого металла с дырой в грузовом отсеке, а на радаре мигают пять враждебных меток — разве есть выбор?

Каждый модуль меняет не только статистики. Узкие коридоры гулко отражают шаги киборга-охранника, а в каюте наводчика всегда пахнет оружейной смазкой. Попробуй проигнорировать треск короткого замыкания в двигательном отсеке — и вот уже искусственная гравитация давит тебя к полу, а за иллюминатором мерцают огни чужого дредноута.

Здесь нет правил. Только холодный расчет и внезапный метеоритный дождь, который превратит тщательно спланированный побег в хаотичный танец между обломками. Захватываешь грузовое судно — а его трюмы шевелятся. Что там? Контрабанда? Зараза? Или просто очередной психопат с гранатой в зубах?

База — это не крепость. Это шрам на корпусе астероида, где воздух густеет от пыли фильтров и шепота зараженных. Каждый новый модуль оставляет рубцы на обшивке: вот шрам от плазменного заряда, а здесь — следы когтей того... чего ты так и не смог опознать.

Тысячи капитанов уже сгорели в атмосферах чужих планет. Их корабли стали мусором на орбитах, а экипажи — легендами для тех, кто осмелится повторить их ошибки. Готов ли ты услышать, как трещит перегруженный щит? Видеть, как твой пилот смеется сквозь кровь, уворачиваясь от торпед?

Это не стратегия. Это нож у горла галактики... и твои пальцы уже дрожат на рукояти.