Quantum Paradox

Ты просыпаешься на мостовой — щека прилипла к чему-то липкому, в городе пахнет гарью и разлагающейся плотью. Где-то далеко трещит автоматная очередь, но звук будто пропускают через вату: уши до сих пор заложены после... после чего? Память выдает только белые шумы, обрывки теней. В кармане — пистолет с двумя патронами. На запястье — шрам в форме цифры "7", будто выжженный раскаленным металлом.

Санкт-Петербург больше не город, а рана. Шпили Адмиралтейства торчат из тумана, как сломанные ребра. По Невскому бродят не люди, а что-то в их кожах — шевелятся неестественно, будто кукловод спьяну дергает нитки. Они уже заметили тебя. И знают. Всегда знали.

Бежишь через дворы-колодцы, где воздух густой от воя комбинированных солдат Альянса. Их броня скрипит, как старые радиаторы, а голоса — механический визг, от которого сводит зубы. В подворотне натыкаешься на зомби: бывший профессор? Банкир? Его пальцы скрючены вокруг потрескавшейся таблички с надписью «КВАНТОВЫЙ РАЗРЫВ». Он шепчет одно слово — твое имя. Ты не помнишь, чтобы слышал его раньше.

Каждый выстрел отдается болью в висках, будто память пытается прорваться наружу сквозь свинцовую плиту. Почему Альянс называет тебя "образцом"? Кто оставил эти записи в заброшенной лаборатории под Исаакием — дрожащий почерк, чернила цвета ржавчины: «ОНИ НЕ ПОНИМАЮТ, ЧТО СОЗДАЛИ»?

Тебе обещают правду на другом берегу Невы. Но мосты взорваны. Вода черная, маслянистая — если всмотреться, в отражении мелькает не твое лицо...