Brutal Fate

2251 год. Космос больше не пахнет стерильностью — только гарью, разложением и чем-то… металлическим. Ты ведешь взвод по развалинам Каллисто, где миллион трупов шепчут тебе под ногами хрустящим пеплом. Их кожу украшают узоры, будто кто-то торопился нарисовать их пальцами, пока кровь не застыла.

Корабль разорвало при посадке. Осколки впились в скафандры, как зубы. Из экипажа остались только твои морпехи — глаза за стеклами шлемов сузились до щелочек. Они ждут приказов, но ты сам не знаешь, от чего бежать: от этих… вещей за стенами или от собственного дыхания, густого, как сироп.

Оружие? Да, его хватает. Умные ракеты скулят в ожидании цели, ядерные заряды теплятся в рюкзаках — маленькие солнца на вырост. Но как стрелять в то, что меняет форму? Ползучие клубки плоти слизывают со стен краску вместе с надписями «Добро пожаловать в Новый Эдем». Культисты шевелятся без голов, демоны пахнут горелым сахаром.

Ты идешь по коридорам колонии, где гравитация то давит ребра, то отпускает — будто спутник дышит. Иногда стены прорастают чем-то мягким… похожим на печень. Находишь записи: «Они проснулись в ледяном слое» — чей-то голос трещит в аудиологe. Кто «они»? Ты узнаешь. Когда упрешься в стену из сплетенных тел, и она медленно повернется к тебе лицом…