Autumn's Chorus

Ты ступаешь на пыльную тропу, где ветер шепчет обломками забытых клятв... Член Ордена Паломников, да, но кто здесь помнит о гильдейских титулах? Только холодный металл за спиной и звериный вой за холмами.

Доринф встретит тебя не картой, а запахом гниющих листьев и треском костей под сапогами. Эти земли не любят гостей. Ты пройдешь сквозь руины Промисиана — не город, а ребра какого-то исполина, торчащие из земли. В тени арочных сводов шевелятся тени... или это просто глаза слипаются от усталости?

Твой герой — не рыцарь в сияющих доспехах. Он знает, как перерезать горло бесшумно, как перелезть через стену, чувствуя каждый камень под пальцами. Но здесь даже воровские навыки пахнут кровью и старыми чернилами.

Древо навыков — не табличка в таверне, а живое, извивающееся. Ты растешь как плесень по камню: то прыжок с уступа отработаешь до дрожи в коленях, то выучишь язык волков — их рычание станет понятным, как ругательства пьяного кузнеца.

А выборы... О, они здесь липкие, как смола на руках. Развяжешь меч — и через час услышишь, как твой последний удар эхом отзовется в чьем-то детстве. Сбежишь — и ночью почувствуешь на затылке взгляд того, кого не добил.

Концовки? Их здесь столько же, сколько трещин на алтарях мертвых богов. Попробуй собрать хоть одну... если осмелишься.