RIO-X

Просыпаешься в липком полумраке квартиры с разбитыми окнами — где-то внизу хрустнет стекло, и сразу сжимаешь старый нож потнее. Воздух пахнет гниющим мясом и пережаренным асфальтом, но это еще не самое страшное. В Праса Сека теперь два типа людей: те, кто прячется, и те, кто уже научился любить вкус консервов с кровью.

Стены? Да, высокие, бетонные. Но они не для защиты — просто чтобы удобнее было считать трупы. Ты быстро поймешь: голод скребет кишки громче, чем зараженные скребутся в дверь. А эти... существа... они ведь не просто бегут на звук. Они *принюхиваются*.

Оружие найдешь в странных местах — ржавый револьвер под церковной скамьей, мачете в детской коляске. Но патроны пахнут дороже золота, и каждый выстрел притягивает внимание. Не только их.

Фракции? Одни торгуют водой в обмен на «услуги», другие вешают предателей на фонарях. Кто опаснее — мутировавший сосед или торговец с улыбкой и грязным шприцем? Попробуй довериться...

А потом — этот момент. Первый раз, когда режешь бандану с мертвого дилера, а на запястье вспыхивает красная метка. ORDER. Теперь твое дыхание слышно за три квартала, и кто-то уже заряжает обрез мокрыми от дождя патронами.

Выбор? Он всегда в деталях. Съесть последнюю фасоль или отдать ребенку у бункера. Прижать курок, когда шепчут «мы свои», или поверить — и проснуться с ножом между ребер. Рио не просит выживать. Он предлагает *помнить*, каким ты был до того, как мир сузился до запаха гари и хруста костей под ботинками...