Ruka

Ты заходишь в особняк, и сразу — пыль на языке, скрип половиц под ботинками. Здесь пахнет старыми книгами и чем-то... недогнившим. Дед где-то в глубине, но сначала придется пролезть через лабиринт комнат, где каждый шаг отзывается эхом в пустом желудке.

Передвигаешь ящик — он царапает пол, оставляя следы, будто кто-то волочил что-то тяжелое до тебя. А может, и не «что-то». Стены шепчут, но девчонка будто не слышит. Или делает вид?

Клетка за клеткой. Поворот — и вот уже тень мелькнула за дверью. Затаишь дыхание, считаешь шаги: три влево, два вперед... Ошибёшься — и пальцы сами сожмут геймпад до хруста.

А эти существа — они не просто ждут. Они *принюхиваются*. Слышишь, как шуршат обоями? Лучше не узнавать, что именно скользит по штукатурке...

Иногда кажется, будто дом подстраивается под тебя: коридор внезапно оказывается длиннее, чем был секунду назад. Или это просто глаза устали от полумрака?

Ты толкаешь стул, чтобы добраться до люка на потолке — дерево поскрипывает, будто недовольно. А сверху капает... хотя крыша цела.

Главное — не бежать. Бег — это громко. Это паника. А здесь ценят тишину.