SAWKOBAN

Ты просыпаешься в подвале. Запах ржавых труб и чего-то сладковатого — не спрашивай, откуда он. Где-то капает вода, но звук слишком густой для воды. Может, кровь?

Перед тобой комната, заставленная ящиками. Знакомый узор — сокобан, да. Но здесь всё не так. Каждый шаг скрипит под ногами, будто пол дышит. А он следит. Чувствуешь его взгляд на затылке? Он любит правила: передвинешь ящик не туда — кто-то за стеной закричит. Ошибешься дважды — крик оборвётся.

Пять ключей. Пять уровней. Пять членов семьи, которых ты, по его словам, «предал». Он шепчет это в темноте, будто пробует на вкус твою дрожь. Ты не играешь — ты искупаешь. Каждый решённый пазл — ключ в ладони, липкий от пота или чего-то ещё.

Слышишь скрежет металла? Это он переставляет нож. Шутки ради. Или нет... Время течёт странно — то тянется, как рана, то рвётся вперёд с каждым тиком часов на стене. Их циферблаты покрыты пятнами.

Он верит, что сломает тебя раньше, чем ты соберёшь последний ключ. Но ты же знаешь этот трюк — ящики, двери, ложные ходы... Только вот здесь проиграть — значит услышать, как где-то хлопает дверь клетки. Навсегда.