Warlock's Tower

Каждый шаг здесь — будто вдох, который не наполняет легкие, а вытягивает из них воздух. Ты идешь, а жизнь сочится сквозь пальцы, как песок. Одна цифра на экране, но чувствуешь ее кожей: вот уже ребра проступают под рубашкой, вот пальцы холодеют...

В углах комнат шуршат слизни — мокрые, липкие, оставляющие за собой блестящие дорожки. Глаза в темноте не моргают. Зомби скрипят костями, будто старые половицы. Ты считаешь шаги — раз, два, на третий они дергаются, как марионетки с перепутанными нитями.

Почтальон Тим? Да он уже и сам забыл, что в сумке у него письмо, а не собственное сердце. Колдун наверху хочет стереть мир в порошок, но сначала он перемалывает тебя — комнату за комнатой. Подвалы пахнут плесенью и тлением, библиотеки — пылью и чернилами, которые въелись в кожу так глубоко, что смыть их не получится даже в следующей жизни.

А эти кувшины... Боже, эти кувшины. Толкаешь их бедрами, чувствуешь грубую глину сквозь ткань, слышишь скрежет по полу. Нажимаешь кнопку — где-то щелкает механизм. Открывается дверь? Или это просто еще одна ловушка?

Иногда встречаешь их — других почтальонов. Они сидят в углах, обхватив колени, шепчут что-то о «последнем уровне». Спасать? Да кто сказал, что ты сам не следующий в этой очереди?

А потом появляется Джесс. Ее пальцы быстрее твоих, но дыхание у вас общее — прерывистое, неровное. Переключаешься между ними, будто меняешь руки: одна уже онемела от усталости...