Crossing the Line

Город пахнет гарью и мокрым асфальтом, даже когда дождь уже неделю не идет. Ты втискиваешь пальцы в карманы потрепанного плаща — не от холода, просто чтобы проверить, на месте ли кольцо. Оно всегда на месте. Как и ее голос в голове, шепчущий что-то сквозь шум ветра в проводах...

Ты обычный коп. Вернее, был. Пока тот поезд не сошел с рельсов, пока начальство не замяло дело, пока тебя не вышвырнули из участка с позором. Теперь ты видишь то, чего не видят другие: тени на стенах шевелятся без света, в зеркалах мелькают чужие лица, а по ночам скрип паркета звучит точь-в-точь как ее шаги.

Сначала думал — галлюцинации. Потом понял: это дверь. В прямом смысле. Надавишь на виски, вдохнешь поглубже запах ржавчины и влажной штукатурки — и вот ты уже там, где воздух густой, как сироп, а фонари горят зеленоватым светом. Здесь тоже полно "людей". Только они не всегда помнят, что мертвы...

Раскладывать паззл из обрывков дневников и полустертых фотографий — все равно что ковыряться в открытой ране. Но по-другому никак: начальник участка слишком быстро списал катастрофу на "техническую неисправность", медэксперт исчез через два дня после вскрытия, а та девчонка из бара — та, что называла себя медиумом — наутро оказалась повешенной в собственной квартире. Самоубийство, конечно.

Сколько раз придется переступить черту? Спросишь у призрака в лифте — он только усмехнется и растворится в стене. Попробуешь допросить бродягу у моста — окажется, тот знает твое имя еще до того, как ты раскроешь рот... А потом вдруг осознаешь: ты уже не можешь отличить сон от яви. Потому что мертвые здесь иногда кажутся живее живых.

Готов ли ты засунуть руку по локоть в зияющую пустоту этого города? Вытащить правду — или позволить ей вытащить тебя?