Wander

Песок хрустит под босыми ступнями, пока ты пробираешься сквозь заросли папоротников — они пахнут влажной землей и чем-то металлическим. Ветер срывает с ветки алые лепестки, но это не цветы: крошечные крылатые ящерицы рассыпаются в воздухе, щелкая чешуей. Ты уже знаешь — если замереть, одна из них может опуститься на ладонь, свернувшись в бутон...

А потом — бег. Не твой. Звериный топот сотрясает почву, и вот он: грива из колючего мха, горячее дыхание с привкусом грозы. Ты вцепляешься в шерсть, и мир превращается в размытое пятно. Горло перехватывает от скорости, а где-то ниже проступают очертания каньона — синева трещины в теле острова.

Кто сказал, что монстры должны быть страшными? Этот — с перьями цвета заката — клюет у тебя из рук сушеные ягоды, а его зрачки сужаются в ниточки от восторга. Потом взмывает вверх, и ты вместе с ним: желудок падает куда-то в пятки, а в ушах свистит разреженный воздух.

Но вот же они — дымок костра между пальмами. Чужие голоса смешиваются с треском веток. Кто-то машет тебе обожженной солнцем рукой: «Эй, поможешь раздуть?» Угли потрескивают, пахнет жареным мясом и... кажется, серой? Ночью запах усилится.

Ты идешь по следам, оставленным когтями на мокром камне. Вода бьет по лицу ледяными брызгами — водопад скрывает пещеру, а пещера скрывает... Что именно? Может, логово того самого существа, чей вой разрывает тишину перед рассветом? Или просто груду кристаллов, которые трескаются под пальцами как сахар?

Здесь решения принимают ноги: сорваться с уступа вниз, ощутив прилив адреналина в висках. Или медленно ползти по лианам, чувствуя, как они пружинят под весом... А может — оседлать волну прибоя верхом на спине существа с плавниками из черного шелка?

Только не спрашивай меня про карту. Ее рисуют твои следы на песке — и они исчезают с каждым приливом.