Digging a Hole... with a Spoon... Escape from Alcatraz

Ты начнешь с ложки. Просто ложка, холодная и нелепая в ладони. Ей — рыть. Каждый удар о каменную пыль отдается в запястье тупой болью, будто твои собственные кости протестуют. Земля здесь пахнет железом и чем-то забытым, плесенью старых страхов.

А потом в комке глины — щелчок. Не камень. Что-то чужое. Обломок зеркала, пуговица от мундира, скрученная проволока... Это контрабанда. Твоя валюта в этом погружении вниз. Ты копаешь не просто тоннель, ты копаешь чью-то историю, и она оплачивает твой путь.

Единственный, кто говорит с тобой — голос из туалета. Блю. Он знает цену каждому ржавому гвоздю. Ты просовываешь находки в темноту, а он возвращает тебе чертежи. Не инструкции, а скорее намёки, сны о лучшей ложке. Лезвие станет острее, рукоять — продолжением кисти. Скорость — это ведь не бег, это глубина за час. Ты почувствуешь разницу мышцами: где раньше был стон, теперь лишь глухое упорство.

Куда копать? Вниз, прямо в живот острова? Или по спирали, целуя старые фундаменты? Решение за тобой, но стены Алко-Трэша тихо осыпаются за спиной. Треск бетона похож на чье-то медленное пережевывание.

Здесь нет таймеров, нет тревог. Только звук твоего инструмента и собственное дыхание в тесной тьме. Цель известна — старые коллекторы, лестница к небу... Но что если эта свобода лишь следующий слой земли? Блю никогда не лжет, но разве он говорил правду?

Иногда ты останавливаешься и прикасаешься к стене тоннеля ладонью. Она влажная. Или это ты весь в холодном поту? Ты меняешь мир по крупицам, ложка за ложкой, а тишина вокруг сгущается, как будто само пространство наблюдает за твоим медленным исчезновением в нем.

И главный вопрос не «выберешься ли ты», а... захочешь ли ты остановиться, когда ложка станет похожа на серебряную коготь, а земля будет уступать как масло? Побег может быть иллюзией. Но процесс копания — он-то уж точно реален. Он въедается под ногти и остается с тобой навсегда