After Thunder

Казалось бы, всё просто: выполнишь поручение — и вот она, граница между грязными переулками и мраморными галереями стирается под твоими сапогами. Мечта о плаще стражника, от которого пахнет ладаном и властью, почти материальна. Но судьба, знаешь ли, любит такие моменты — когда ты уже почти чувствуешь тяжесть золотого шитья на плече.

И тогда мир содрогается.

Это не метафора. Камень под ногами становится зыбким, как плоть, а воздух наполняется запахом озона и тления — сладковатым и тошнотворным. Всё, что имело значение: гербы, титулы, шепоток за спиной о твоём рождении… Всё это рассыпается в прах за один вечер. Остаётся только клинок в потной ладони да навыки, вбитые в мышцы годами тренировок под свист бамбуковых мечей в душных залах Торурама. Спасибо наставнику, старому вояке, чьи шрамы рассказывали истории красноречивее любых баллад.

Теперь эти истории станут твоими.

Ты выживешь? Вопрос не в этом. Сможешь ли ты удержать что-то ещё — вот что важно. Город превращается в лабиринт теней, где каждый шорох отдаётся холодком в спине. Союзники находятся в самых неожиданных местах: может, это циничный аптекарь, чьи пальцы всегда пахнут травами и металлом, или молчаливая девушка из храма с взглядом, который будто бы видит насквозь. С кем-то из них ты просто разделишь хлеб у костра. А чьё-то случайное прикосновение в темноте, дрожь в голосе от усталости — могут перерасти во что-то большее. Если захочешь.

В конце концов, когда привычный порядок рухнул, разве не чувства становятся последней опорой? Ты будешь принимать решения на ходу, сердце будет колотиться в такт шагам по пустынным улицам. И от этих решений — резких, инстинктивных — будет зависеть не только твоя судьба. Сможешь ли стать той плотиной, что сдержит напор грядущей тьмы? Или примешь её часть в себя… чтобы выстоять?

После грома всегда наступает тишина. Но в этой тишине слышно слишком многое: далёкий крик, скрежет стали и собственное дыхание. Приготовься его слушать.