The Outer Worlds 2

Колонией Аркадией когда-то называли это место. Сейчас она больше похожа на рану, которая медленно сочится странным светом из трещин в самой реальности. Ты чувствуешь это на языке — привкус озона и ржавчины, будто воздух вот-вот порвется.

Ты агент. Или просто удобный инструмент в руках Земного директората? Вопросы задавать быстро разучаешься, когда видишь, как от разлома отрываются сгустки чего-то нездешнего, а местные уже привыкли к их тихому шелесту за стеной.

Здесь всё держится на фракциях. Их амбиции — это не политические программы, а что-то физическое. Одни пахнут стерильным металлом и обещают порядок ценой твоей воли. Другие — потом, порохом и свободой, от которой сжимается желудок. Ты не выбираешь сторону раз и навсегда. Ты её носишь с собой, как запах, который выдают твои сапоги: сегодня это грязь трущоб, завтра — антисептик корпоративных залов.

Каждый твой шаг отзывается эхом в самых неожиданных местах. Поможешь одному голодранцу с генератором — и через неделю его кузен спасет тебя от пули в темном переулке. Или не спасет. Потому что ты вчера отказался пожать руку его боссу. Здесь предательство — не драматичный жест, а просто тихий щелчок затвора за спиной, когда ты думал, что находишься среди своих.

Ты строишь себя по кусочкам. Не только навыки — умение взломать терминал или уговорить стражника. Ты выбираешь инстинкты: дрожь в пальцах перед выстрелом или ледяное спокойствие? Будешь слушать, как скрипит кожаный ремень твоего доспеха, или заглушишь всё музыкой из динамиков?

Это мир, где истории не пишутся заранее. Они прорастают сквозь трещины вместе с той странной фиолетовой плесенью. Они пахнут перегретым кофе в твоей кружке и звучат как хриплый смех наемника, которому ты только что спас жизнь.

Или не спас? Решай. Пока Аркадия держится... пока эти шрамы на лице планеты ещё можно как-то зашить.