STAR WARS: Galactic Racer

После падения Империи галактика затаила дыхание. И выдохнула — едким дымом перегревшихся репульсоров, гарью от подожжённых покрышек где-нибудь на забытой богом орбитальной платформе. Здесь, на краю карты, закон — это призрачный силуэт впереди, который нужно догнать любой ценой.

Ты — Шейд. Твоя слава пахнет озоном от искрящейся обшивки и холодным потом запотевшего шлема. Не Сила ведёт тебя к победе, а рёв двигателя, вырывающийся из горла, и чёткий, как удар пульса, расчёт в последнем повороте. Галактическая Лига? Это не спорт. Это инъекция чистого адреналина прямо в кровь, финансируемая теми, кто скупает ставки на твою жизнь.

Ты пробиваешь себе путь сквозь чемпионат. Один заезд — это шрам на корпусе корабля и нервный тик под глазом. Выбираешь трассу: песок Джакку скрипит на зубах даже сквозь фильтры, а ядовитые ветра Сентинел-Один оставляют на стекле едкие потёки, будто слезы самой планеты. Подберёшь не тот лэндспидер — и он захлебнётся на подъёме, беспомощно зависнув над пропастью… А ведь мог бы выиграть.

Всё решают детали, которые чувствуешь кожей. Установишь слишком агрессивные стабилизаторы — и байк начнёт вырывать суставы из плеч на виражах. Сэкономишь на системе охлаждения — в кабине запахнет горелой изоляцией и собственным страхом. Ты постоянно латаешь машину между заездами, её металл становится продолжением твоих костей. И ты учишься бить нечестно: выброс масляной плёнки под колёса преследователя, внезапная стена дыма из модифицированного глушителя… Разве в правилах что-то говорилось о чести?

И вот он, финишный створ. В ушах звон от собственного сердца, вцепившегося в рёбра. Победа — это не титул. Это тишина после оглушительного рёва, когда ты останавливаешься и понимаешь: ты выжил. Пока что. А следующий заезд уже ждёт — его трасса мерцает на карте, как незаживающая рана.

Готов ли ты сделать свою машину частью себя? Или ты просто очередной кусок металлолома для свалки на Нар-Шаддаа?