GRIT

Здесь пахнет порохом, пылью и чем-то еще — может, кровью, а может, просто страхом. Сто человек высадились на этой земле, и каждый уже мертвец. Просто кто-то пока не лег в землю.

Ты слышишь этот звук? Не выстрел — пока нет. Это скрип флюгера на почте, это шелест перекати-поля по высохшей земле. Городок тесен для такого количества призраков. Он давит ребра, заставляет дышать чаще. Ты можешь прятаться в тени салуна, чувствуя шершавость дерева под ладонью, или вскарабкаться на вышку у нефтяной скважины — оттуда видно все, но и тебя тоже.

А потом выбор: красться, как змея, чувствуя каждый камешек через подошву сапога... или вскочить на лошадь. Горячий бок животного под тобой, стук копыт — это уже не сердцебиение, это гром. Ты несешься по прерии, и ветер сбивает с тебя шляпу. Но разве она сейчас важна? Важна только скорость руки. Точность выстрела, который может сорвать эту самую шляпу с другого. Или остановить его сердце.

Оружие здесь — продолжение руки. Двадцать стволов, у каждого свой голос и характер. Одни ворчат коротко и зло, другие поют длинную, пронзительную песню. Ты найдешь свой почерк. Может, это будет пара револьверов для честной — если здесь вообще есть место честности — дуэли на закатной улице. А может, ты предпочтешь грабить поезд? Металл вагонов обжигает на солнце, внутри лежит добыча... но ее запах чует каждый из девяноста девяти.

Действовать компромиссно? Порой лучший компромисс — пуля между глаз. Хотя иногда умнее стать тенью, слиться с рыжей глиной каньона... пока другие сводят счеты.

В конце концов, все дороги ведут к одному. К тому моменту, когда вокруг тихо до звона в ушах. Остаешься только ты, да бесконечное небо Дикого Запада. Оно такое просторное... и такое пустое. А ты еще помнишь вкус пыли на губах и запах дыма. Это и есть победа? Похоже на правду.

Просто выжить должен лишь один. Или ты думал, здесь бывает по-другому?