OCTOPATH TRAVELER 0

Все начинается с запаха гари и хруста пепла под сапогами. Ты остаешься один на выжженной земле, где от родного города осталось лишь горькое послевкусие на языке. Но разве можно просто уйти? Ты берешься за лопату, чувствуя, как ее рукоять впивается в ладони, и начинаешь копать. Сначала яму для фундамента. Потом — могилы. И уже не понять, где кончается одно и начинается другое.

Возродить Вишвейл — это не просто строить здания. Это собирать по крупицам его душу. И она разбросана по всему Орстерре в виде людей. Более тридцати судеб, каждая со своим запахом: одни пахнут лечебными травами и старостью, другие — сталью и потом. Чтобы их заполучить, нужно не просто поговорить. Нужно влезть в их кожу.

Попробуй убедить алчного торговца, звоном монет заставив его забыть о риске. Или почувствуй, как напрягаются мышцы плеч, когда ты силой прижимаешь к стене зарвавшегося бандита. А с некоторыми... с некоторыми придется годами выращивать свою репутацию, пока они не поверят тебе, как старому другу. И тогда они придут. Кто-то возведет кузницу, чей мерный стук станет новым сердцебиением города. А кто-то встанет рядом с тобой в бою.

А бой — это отдельная симфония хруста и тишины. Восемь человек в отряде: четыре спереди, принимающие каждый удар на кость и броню, четыре сзади, чье дыхание ты слышишь у себя за спиной. Все строится на прозрении. Вот противник заносит топор — и в этот миг ты видишь брешь в его обороне, ту самую уязвимость. Пробиваешь ее — и мир замирает на секунду... чтобы обрушиться шквалом усиленных атак.

Каждый новый житель приносит свой цвет в эту палитру.
Возьмешь с собой Делитию — и почувствуешь, как под ее охотничьим криком спина врагов слабеет, а твои союзники расправляют плечи, наполняясь звериной силой.
Рядом с аптекарем Эсперре воздух всегда пахнет мятой и лавандой; его зелья не просто лечат — они смывают порчу с разума, оставляя послевкусие безопасности.
А Гудвин... его танец начинается едва уловимым гулом в воздухе, а заканчивается тем, что волосы на твоих руках встают дыбом от запаха озона, а враги корчатся под неумолчный треск молний еще долгие ходы.

И так шаг за шагом ты собираешь город-коллаж из чужих жизней. Разве это не странно — называть домом место, построенное из осколков чужих судеб? Но когда вечером над новыми крышами Вишвейла поднимается дымок очага... кажется, будто шрамы на земле потихоньку начинают затягиваться