Ragnar

Почувствуй, как трещит под ногами иней Нифльхейма, а потом обожжешься сухим жаром Муспельхейма. Девять миров — это не карта, а живое тело, и ты идешь по его сосудам, каждый шаг отдается болью или надеждой. Локи затеял свою игру, переписывая судьбы, и только твое дыхание, сбившееся в груди, может внести поправку в этот обман.

Ты не просто становишься сильнее. Ты обрастаешь мощью, как шрамом. Одно благословение ложится на другое: холод копья Тюра пронзает воздух, а следом расцветает призрачный туман Фрейи, пахнущий мокрой листвой и тайной. Ты создаешь свою мелодию боя, где каждый удар — это нота. И разве не в этом истинная воля богов? Не в слепом повиновении, а в сплетении их сил по-своему.

Выбор пути — это не развилка на дороге. Это прислушиваться к шепоту корней Иггдрасиля: одна ветвь обещает звон золота, но от нее веет тишиной западни; другая скрипит под ветром испытаний, зато там слышен смех Эйтри у наковальни. Награда всегда пропорциональна дрожи в руках перед дверью в неизвестное.

Союзники здесь — не статисты. Тор может хлопнуть тебя по плечу так, что хрустнут кости, а в его смехе будет грохот грома. Хеймдалль поделится не просто советом, а зрением — ты вдруг увидишь мир его глазами, где каждую травинку очерчивает сияющий контур. Их помощь — это не дань уважения главному герою. Это ставка в общей игре, где на кону всё.

И каждый новый забег... он меняет не только тебя. Меняются сами миры. Открываются проходы, которые вчера еще не существовали; старые враги приобретают новый блеск в глазах — почти что уважение. Локи наблюдает за этим из своей тени, и его усмешка — единственная постоянная вещь во всем этом хаосе.

Сможешь ли ты стать тем самым светом? Не символом, а простым, яростным пламенем костра в кромешной тьме Рагнарёка. Пламенем, которое можно почувствовать кожей и которое оставляет на ладонях запах дыма и пепла после битвы.