Sepulcher

Спуск начинается с хруста костей под сапогом. Твоих или чужих — не важно. Воздух здесь густой, как сироп, и пахнет влажной землей и тлением, которое оседает на языке металлическим привкусом. Ты идешь, а за спиной тишина смыкается, будто рана... И нет пути назад, только вниз.

Каждый новый поворот — это игра в слепую. Стены смеются, перестраиваясь за твоей спиной, коридоры выворачиваются наизнанку. Ты помнишь ту комнату с фреской? В следующий раз ее не будет. Вместо нее — колодец, из которого доносится шепот. Или просто тупик, усыпанный высохшими лепестками неизвестных цветов. Здесь все живое. Даже камень.

Твой герой сегодня — хриплый старик со шрамом через оба глаза. Завтра — девчонка с дрожащими руками. Их прошлое не имеет значения. Имеет значение только то, как долго они продержатся. Удар клинка, отдача, вибрирующая в запястье... жаркий вздох скелета, рассыпающегося у твоих ног прахом и холодом. Одна ошибка. Всего одна — и ты уже чувствуешь, как что-то острое и неумолимое входит под ребра. А потом — только темнота и начало всего сначала.

Зачем возвращаться? Может, из-за обрывка письма, найденного в складках истлевшей мантии. Из-за детской куклы, прикованной цепью к алтарю. История этого места не рассказана — она разбросана по углам, она вписана в узоры плесени на стенах. Ты собираешь ее по крупицам, словно пытаешься собрать рассыпавшийся череп. И понимаешь: то, что ждет внизу, когда-то тоже было кем-то... чем-то иным.

Глубина давит на виски тяжестью колокола. Шепоты становятся голосами, тени — движением краем зрения. Чем дальше, тем отчетливей чувство, что это не ты исследуешь склеп. Это он изучает тебя. Проверяет на прочность.

И знаешь самое смешное? Ты сам отдал ему это право. Сделал первый шаг в эту немую пасть. Теперь остается только двигаться вперед, глубже, до самого конца... или до своего конца. Разве есть разница?