Bowsette

Просыпаешься от тишины. Не той, благоговейной, что была раньше, а густой и колючей, будто воздух в тронном зале вдруг стал тягучим, как деготь. И запах… знакомый аромат серы и пепла вытеснило чем-то чужим, сладковатым и приторным, от чего сводит скулы.

Власть — это не трон и не корона. Это кожа, чувствующая каждую дрожь земли под ногами. А сейчас эта кожа онемела. Твои леса, твои некогда верные подданные… они смотрят на тебя стеклянными глазами, в которых не осталось ни капли прежнего страха. Только тихая, методичная ненависть. Как будто кто-то выжег из них память и наполнил пеплом.

Ты идешь по знакомым тропам, но каждый шаг отдается ноющей пустотой в груди. Этот бунт — не просто мечи и огненные шары. Это плевок в саму суть того, кто ты есть. Каждая схватка становится не триумфом, а горьким вопросом: почему? Их атаки больше не ритуал поклонения, а настоящее желание разорвать плоть. Слышишь скрежет когтей по панцирю? Чувствуешь, как от их воплей звенит в ушах?

Ты ломаешь их ряды, возвращаешь одну территорию за другой. Но победа не приносит облегчения, лишь оставляет на губах привкус железа и печали. Что за яд просочился в самые корни твоего королевства? Кто посмел переписать саму ткань этой реальности, превратив преданность в оскал?

И где-то там, в самом сердце этого кошмара, скрывается ответ. Ты должна его найти. Не только чтобы вернуть трон… а чтобы снова почувствовать тяжесть короны на висках без этого гнетущего чувства предательства, которое жжет изнутри куда сильнее любого пламени.