Frogmageddon

Представь, что твоё тело рассыпается на сотни хрупких сердец. Каждое бьётся в такт общему порыву, и с каждым врагом, что падает в грязь, ты чувствуешь, как под кожей рождается ещё один пульс. Ты — не воин. Ты — рой.

Один удар. Всего один щелчок челюстей в полумраке, один свист стрелы — и часть тебя гаснет. Навсегда. Слышишь этот влажный хлопок? Это лопается плоть, которую ты только что вырастил. Теперь твоя тактика — это не атака, а непрерывное уклонение, танец на лезвии бритвы, где каждый шаг отзывается эхом в десятках спин.

А ведь когда-то здесь стояла империя Фроге. Пахло влажным мхом и сладким нектаром Лилиады… пока в 1472-м не перерезали горло королеве. Тебе вручили не меч, а книгу — тот самый сборник преданий. Листаешь его страницы меж волнами змеиной чешуи, и сквозь текст проступает холодящий смысл: это не просто война. Это попытка залатать саму ткань реальности, порванную с гибелью Лилит.

И разве не иронично? Чтобы возродить цивилизацию, тебе приходится снова и снова переживать её крушение. Ты собираешь своих лягушат, чувствуешь, как их копошащаяся масса отзывается легкой дрожью в кончиках пальцев… но стоит на секунду замешкаться, подставить фланг — и вот уже от твоего отряда осталось лишь теплое пятно.

Силы Княжества Уроборос наступают, их кольца сжимаются всё туже. А высоко в небесах Тоадин наблюдает за этим спектаклем. Может, ему нравится, как мелкие существа пытаются выжить под его взглядом? Ты никогда не узнаешь.

Ты просто продолжаешь расти. Новые бойцы появляются уже с арбалетами или посохами — их костяные пальцы сжимают древко оружия, которое ты даже не успеваешь разглядеть. И вот ты уже не рой, а река… потом море… потом стихия.

Но помнишь тот звук? Влажный хлопок. Он всегда где-то рядом.