Marauders

Представь, что Первая мировая так и не кончилась. Она просто проглотила мир, перемолола его в шестеренки и сталь, выплюнув все это в космос. Ты не найдешь здесь уютных уголков, только холодный металл станций, пропитанный запахом смазки и страха. И тишину… ту самую, что разрывается треском рации и предсмертным хрипом.

Здесь все решает твой палец на спусковом крючке. Ты чувствуешь каждый выстрел – не как клик мыши, а как толчок приклада в плечо, как гулкую отдачу, отзывающуюся в костях. Снаряды не летают по волшебной траектории; они подчиняются старым, безразличным законам баллистики. Промахнешься – и эхо этого промаха будет звенеть в ушах до конца короткого рейда.

Можно пойти одним. Тогда каждый скрип под ногами будет звучать для тебя похоронным маршем. А можно собрать команду – но станет ли от этого легче дышать в скафандре, когда знаешь, что за спиной чужие спины? Враги здесь не только живые, такие же как ты, с их алчностью и страхом в глазах. Есть и другие… их искусственный разум лишен сомнений, а тактика отточена до автоматизма.

И есть еще простор. Леденящая пустота за иллюминатором твоего корабля. Ты покупаешь его, этот клочек личного пространства среди бесконечности, и он становится продолжением твоего тела. Ты лелеешь его, улучшаешь, вдыхаешь запах горячего металла после очередного апгрейда. А потом выходишь на орбиту очередной заброшенной станции – и становишься либо охотником, либо добычей.

Здесь не зарабатывают – здесь добывают. Вырываешь ресурсы из мертвых рук, отбираешь лут у того, кто уже не сможет им воспользоваться. И каждый раз задаешь себе один вопрос: стоило ли бороздить космос ради этого? Ответа нет. Есть только следующий рейд.