Rising Spire

Здесь не выбираешь судьбу раз и навсегда, сжимая рукоять меча. Ты меняешь её. Прямо в гуще схватки, когда в воздухе висит металлический привкус крови и пыли. Одно движение — и тяжёлый клинок растворяется в твоих пальцах, уступая место лёгким, почти невесомым кинжалам. Каждое оружие — это новый язык, новая мелодия боя, которую ты учишься играть на лету.

Ты — Атлас. В твоих жилах течёт что-то иное, а на шее холодный амулет жаждет прикоснуться к душам. С каждым поверженным противником ты чувствуешь, как их эссенция, горячая и пульсирующая, вливается в тебя… словно глоток крепкого вина. И эта сила копится внутри, требуя выхода. Стоит ли удивляться, что однажды ты можешь разом опустошить эту чашу?

Мир Малус дышит. Днём солнце освещает руины былых надежд, а ночью всё меняется. Воздух становится гуще, пахнет мокрым камнем и чем-то неуловимо опасным. Тени на стенах шевелятся без посторонней помощи… готов ли ты довериться им? Ведь порой то, что скрывается во тьме, может стать твоим единственным союзником.

Именно с ними, с этими ранеными душами, ты выстраиваешь хрупкие мосты. Их страхи отдаются эхом в твоей груди, их тайны становятся твоими. Разве можно спасти мир, не зная, о чём шепчутся за твоей спиной у костра? Один неверный шаг — и хрупкое равновесие рухнет, открывая дорогу для старого как мир чувства… мести.

Всё это время над тобой нависает Шпиль. Тихий упрёк. Напоминание о том, что даже боги могут сойти с ума. И разве не ирония — пытаться остановить божество, используя осколки сотен поглощённых душ?