ELARIENNE

Ты чувствуешь холод рукояти меча, которого нет... только взгляд, прикованный к трепещущему сердцу мира. Оно пульсирует в такт твоему собственному. Каждый удар — отсчет до следующей волны.

Призыв. Это не выбор, а скорее шепот в кромешной тьме. Ты протягиваешь руку, и из хаоса рождается воин. Человек с щитом, тяжелым от запаха старой стали. Или эльф, чья тетива поет на ветру, едва слышно. А может, орк, от которого земля дрожит и пахнет грибами и сырой землей. Ты никогда не знаешь заранее. Эта случайность — не помеха, а сама ткань, из которой ты плетешь свою оборону.

Волны накатывают, как прилив. Сначала тихо — лишь шелест когтей по камню, далекие крики. Но они не уходят. Остаются. Дышат. Их запах — сладковатый и гнилостный — заполняет пространство. Десять... двадцать... сорок... Они копятся в тенях, и их дыхание становится единственным звуком, который ты слышишь. Поражение? Оно приходит не с громом, а с тихим ужасом скученности, когда их станет семьдесят, и они просто затмят собой свет ядра.

А потом приходит босс. Его шаги отдаются болью в висках. И если ты дрогнешь...

Но вот — победа. И перед тобой три руны. Они мерцают, как капли росы на паутине. Выбираешь одну, и ее сила пронзает стратегию новым нервом... или становится ядом, который ты сам себе подберешь.

Восемь градаций редкости. От потрепанного щита ополченца до сияющего доспеха существа, чье имя забыто. Разве можно предугадать, кто встанет рядом в следующий раз? Каждое прохождение — это новая кожа, которую тебе предстоит натянуть на себя.

Именно здесь случайность обретает вкус и вес. Ты превращаешь хаос в порядок... или идеально используешь хаос как оружие? Шепчишь тьме в ответ, перекраивая ее же дары в единственный возможный план... пока не останешься один на один с тишиной между ударами сердца.