Platypus Reclayed

Дышать здесь почти нечем… а ведь где-то там, за слоями ядовитого смога, другой мир, который хотят сделать частью этого удушья. Коллосатрополис задыхается и простирает свои стальные щупальца к Мунголе. Что им нужно? Просто земля? Или сам глоток чистого воздуха, который они уже забыли?

И вот ты садишься в кабину F-27. Он старый, скрипит на стыках, пахнет пылью и машинным маслом. Но это всё, что осталось. Ты чувствуешь вибрацию металла кончиками пальцев, будто это не самолёт, а живое, напуганное существо.

Враги плывут волнами… их выстрелы прошивают экран густыми нитями света. Ты маневрируешь почти на ощупь, прислушиваясь к вою сирен и хрусту собственной брони. Иногда кажется, будто снаряды пролетают так близко, что обжигают кожу через стекло… А этот мир… он слеплен буквально вручную. Каждый вражеский корабль, каждый холм на фоне — будто из грубого, тёплого ещё пластилина. Странно, не правда ли? Такая осязаемая, почти игрушечная вселенная, а смерть здесь ощущается острее.

Можно позвать на помощь друга — вдвоём в этой металлической мясорубке чуть легче. Выбираешь оружие, меняешь тактику… но финал один: или ты прорвешься сквозь этот адский огонь, или станешь ещё одним пятном на раскалённом асфальте Коллосатрополиса. Готов ли ты ощутить эту тяжесть в животе после каждого удачного манёвра?