Cat Saves Halloween

Ты чувствуешь, как подушечки лап вязнут в холодной грязи, а воздух становится тяжелым и влажным, словно в легкие забирается призрак. Этот город в канун Дня всех святых… он пахнет жжёной карамелью и страхом, а ты — просто кот. Вернее, не совсем просто. Ты можешь мурлыкать так, что у прохожего заноет сердце, а можешь провести когтем по штукатурке, оставляя следы, похожие на древние руны.

Сначала кажется, что всё это — одна большая игровая площадка. Можно гоняться за призрачными листьями по крышам или опрокинуть тыкву на пороге особняка… но потом из люков выползает что-то липкое и шепчущее. И ты понимаешь: кто-то же должен со всем этим разобраться? Или не должен… В конце концов, разве твоя шерсть не дороже чьего-то спокойного сна?

Твоя магия — это не вспышки света, а нечто более глубокое. Она рождается где-то в горле, теплое и вибрирующее, и ты направляешь её взглядом. Заставишь полицейского замереть на полпути к свистку — и он забудет, зачем вообще вышел на патруль. А комок шерсти, выплюнутый с особым намерением… он может стать ключом, заклинившим дверь в подвал, откуда доносятся вздохи.

Город открывается перед тобой как старая книга с разорванными страницами. Метро — это не просто тоннели, это артерии, пульсирующие тишиной и шелестом крыс. А в склепах под кладбищем пахнет временем и пылью, и именно там найдутся вещи… которые изменят тебя. Не просто увеличат запас сил или магии. Нет. Они перепишут саму твою суть. Найдешь амулет, пропитанный тишиной — и вдруг обнаружишь, что можешь двигаться так, будто твоего тела нет в пространстве.

Люди здесь — всего лишь декорации со своими маленькими драмами. Они будут платить за помощь рыбными консервами или куском старого бархата… но их истинная ценность в их мыслях. Ты ведь умеешь в них заглядывать? Иногда их страх вкуснее любой сардины.

И вот ты уже не просто кот. Ты — тот, кто шепчет ветру, кто оставляет следы на лужах, не отражаясь в них. Тот, чьи когти могут разорвать не только ткань дивана, но и саму пелену этого странного мира… или просто свернуться калачиком на коленях у старушки у огня, пока за окном воет нечто большее, чем просто ветер. Выбор… он всегда остается за тобой.