Jaded

Каждый промах отзывается в мышцах резкой болью возвращения. Ты снова здесь, у входа, и холодный воздух снова обжигает легкие... а шипы еще помнят форму твоего тела. Но попытка не сгорает — она лишь затаивается, как сжатая пружина.

Твое единственное оружие — это выдох, растянутый в тишине. Рывок, разрывающий саму ткань времени, окутывает все в ватную густоту. В этом замедленном полете успеваешь разглядеть капли лавы на скале, мерцание цели на спине у птицы... и понимаешь, что можешь соединить двух врагов одной линией удара. Одна атака, два сердца, бьющиеся в унисон перед тишиной.

А ведь куда идешь? Снег слепит, колючки леса цепляются за каменную кожу, а из глубины пещер доносится прелый запах серы и остывшего металла. Лаборатория в конце пути шепчет забытыми голосами машин... но разве это главное?

Здесь важнее иное: лязг солдатских доспехов, похожий на стук костей; влажное шуршание синих тварей по полу; тот самый момент, когда палец уже сам знает танец из прыжков и рывков. И эти безмолвные дары, спрятанные в тенях, — находишь их не глазами, а кожей, ощущая легкую рябь в воздухе.

Помнишь того чудака Трота Восьмого? Он обязательно расскажет тебе историю... пока ты снова летишь к началу, слушая эхо своего последнего промаха.