Vaudeville

Представь, что каждое твое слово — это отпечаток пальца на стакане. Оставляешь его ты, а расследует кто-то другой… но здесь все наоборот. Ты — детектив Мартини, и городской бомонд застыл в изящной паутине лжи, где твой единственный ключ — это голос. Твой собственный.

Здесь не носят перчатки, но скрывают под ними дрожь. Здесь пахнет пудрой и страхом, а шепот за спиной ощущается кожей, как резкая перемена температуры. Ты задаешь вопрос в полумраке кабинета… и слышишь, как в ответном смехе ломается ритм дыхания.

Искусственный интеллект вдыхает жизнь в этих кукол. Ты говоришь с ними через микрофон или печатаешь фразу — и мир отвечает тебе не заученными фразами, а живым, колким сопротивлением. Каждое расследование — это новая сеть улик, сплетенная из твоих же реплик. Спросишь одно и то же у актрисы и банкира… и один вопрос расколется на два разных ответа, как луч в призме.

Абсурд происходящего давит на барабанные перепонки. Ты идешь по следу не отпечатков сапог, а интонаций, по обрывкам чужих тайн. Где еще навык светской беседы может оказаться опаснее пистолета?

Это не просто детектив. Это разговор с зеркалом, которое отвечает тебе каждый раз по-разному. И ты никогда не знаешь, твоя ли это очередь задавать вопрос… или уже подозреваемый ведет допрос тебя самого.