The Grass Reaper

Этот маленький жнец… он тебе никогда не покажет своего лица, только спину, согнутую над бесконечным зеленым полотном. Его ошибка стерта из памяти, но тело помнит каждое движение косы. Ты чувствуешь хруст травинки под лезвием не ухом, а кончиками пальцев, и вот уже одна душа прилипает к тебе, теплая и влажная, будто капля чужого пота.

Сначала это медленно, мучительно… один взмах, одна душа. Но потом они начинают накапливаться где-то в груди, тяжелым клубком. И этот комок просится наружу. Ты уже не просто скашиваешь, ты испепеляешь молнией, что вырывается из ладони с запахом озона и опаленной плоти. Поджигаешь землю, и треск плавуна на миг заглушает назойливый шепот травы.

А вокруг — другие. Они появляются из ниоткуда, чтобы бросить фразу о твоем «незавидном положении». Их взгляды обжигают спину. Но разве это остановит? Вода преграждает путь? Взорви ее. Дерево кажется несокрушимым? Обрати в пепел. Ты идешь по миру, оставляя за собой лишь тишину и выжженную землю, и этот процесс… он странным образом умиротворяет.

Со временем ты обзаведешься помощниками – безликими миньонами, что копошатся на твоих полях, собирая то, что ты уже счел ниже своего достоинства. Расслабляющая музыка в стиле lo-fi лишь подчеркивает абсурд: ад как вечная медитация на лужайке.

И все для чего? Ради таинственного реликта, что ждет в конце? Или просто чтобы почувствовать, как былое могущество по капле возвращается в жилы, становясь реальнее с каждым новым достижением, аккуратно отмеченным в невидимом журнале судьбы. Ведь ты же помнишь вкус силы, правда?