The spy who shot me

Ты становишься им. Агентом, у которого в жилах вместо крови течет адреналин, а в кобуре — не ствол, а прямое продолжение инстинкта. Помнишь тот специфический гул старых процессоров, запах перегретого пластика и пыли на картридже? Это отсюда. Мир здесь — острый, состоящий из грубых полигонов, где каждый угол может оставить царапину. Ты бежишь. Стреляешь. И снова бежишь, потому что остановиться — значит позволить ордам скума почувствовать твой страх... а он пахнет, знаешь ли, резко и кисло.

Здесь не до долгих раздумий. Пули свистят мимо уха, оставляя в воздухе запах серы и раскаленного металла. Ладони слегка влажные от напряжения... но ты уже не помнишь, где заканчивается джойстик и начинается твоя собственная рука. Иногда земля уходит из-под ног, и ты оказываешься за рулем какого-то невероятного аппарата, мчишься, сметая все на своем пути. Это сбивает ритм, заставляет сердце колотиться в совершенно новом темпе.

А еще можно изменить оружие. Не просто сменить — а перекроить его суть, вложив в холодный металл кусочек собственной ярости. Ощущаешь, как отдача становится иной? Более глухой... или, наоборот, злой и отрывистой.

Это ведь не просто стрельба по плохим парням, правда? Это пародия на шпионские боевики, доведенная до абсурда... до того момента, когда смех путается с предсмертным хрипом. Ты же понимаешь эту шутку? Когда в лицо летит ракета, а ты думаешь лишь о том, как нелепо выглядит твой противник...