Devestor

Десять уровней... или скорее, десять обрушившихся граней одного и того же кошмара. Ты не пройдешь их, ты их переживешь. Каждый шаг отзывается эхом в пустоте, а под ногами не пол, а хрустальная пыль былых катастроф.

Здесь нет безопасных комнат. Есть только временные укрытия, пока твое дыхание не выдаст тебя с головой. Тварь... она ведь не просто охотится. Она учится. Она запоминает твои любимые маршруты, прислушивается к скрипу половицы, которую ты задел в прошлый раз. И ты начинаешь слышать ее дыхание — влажный шелест, похожий на трение кожи о камень.

А эти записки... чьи-то последние мысли, ставшие твоим единственным компасом. Чернила на пожелтевшей бумаге пахнут страхом, знаешь? Запах старинной аптеки и отчаяния. И ты ловишь себя на мысли: а не повторяешь ли ты чужие ошибки? Не ведут ли эти послания в тупик, из которого никто не возвращался?

Головоломки здесь — это не поворот рычагов. Это попытка понять логику безумия. Порой решение приходит не из разума, а из желудка — как внезапный спазм озарения, когда видишь трещину в стене ровно в том месте, где в прошлый раз почувствовал запах гнили.

И паркур... разве можно так назвать эти панические прыжки через провалы? Когда сердце колотится в висках, а пальцы соскальзывают с уступа, оставляя на камне влажные следы. Это не движение вперед. Это отсрочка падения.

А потом наступает тишина. Слишком громкая, чтобы ей доверять. И ты замираешь, вжимаясь в шершавую стену, пытаясь различить в темноте движение... или его отсутствие. И задаешь себе вопрос: что страшнее — услышать ее шаги или осознать, что она научилась подкрадываться бесшумно?

Ты собираешь обрывки чужой памяти, как собирают осколки разбитого зеркала. Но складываешь ли ты историю этого места... или по кусочкам теряешь собственную?