A Gentlemen's Dispute

Восемь джентльменов в изысканных костюмах... и в руках у них базука. Разве не лучший рецепт вечеринки? Здесь не до переговоров, только хруст костяшек под перчаткой и оглушительная тишина после взрыва. Цель проста до тошноты — остаться на ногах, когда все остальные уже лежат.

Каждый раунд оставляет на тебе след. Не только синяки и запах пороха, засевший в ноздрях. После боя тебе вручают колоду — несколько карт, холодных на ощупь. Выбираешь одну, и она меняет тебя изнутри... новый перк вплетается в мышцы, как чужая жила. Следующий бой ты начнешь уже другим человеком. Это не улучшение, это мутация. И разве можно отказаться?

Арена дышит. Стена рушится от снаряда, открывая вид на рельсы... и ты слышишь отдаленный гудок. Успеешь отпрыгнуть? Или предпочтешь столкнуть туда оппонента, рискуя почувствовать на щеке влажные брызги из водного загона, где кружат тени с плавниками? Ландшафт ломается, как ребра под ударом биты, заставляя сердце колотиться в такт этому хаосу.

Ты строишь свою победу не только метким выстрелом. Ты собираешь ее по кусочкам, как пазл из окровавленных карт. Одна ошибка, один неверный шаг на дрожащем от вибрации поезда мосту... и все. Слышишь этот смех? Кажется, сама игра смеется над твоими попытками сохранить джентльменскую осанку в аду свинца и щебня.