CUFFBUST по сети

Представь, как пахнет затхлый бетон, смешанный с запахом пота и далекой надежды. Ты — одно из этих уморительных существ, пленников в мире, где каждый сантиметр пропитан идеей порядка. Но разве можно говорить о порядке, когда стены крошатся под твоими руками, а пол уходит из-под ног, превращаясь в сеть горячих от дыхания тоннелей? Ты копаешь. Ложка гнется, пальцы горят... а за спиной слышится мерный топот тех, кого лучше не злить.

Этот побег — он живой, он дышит в унисон с двадцатью сердцами, бьющимися вразнобой. Один отвлекает охранника броском мыла, от которого на секунду перехватывает дыхание — резкий запах дешевой парфюмерии и опасности. Другой в это время карабкается по вентиляции, чувствуя, как металл впивается в ладони холодными зубцами. А третий... взламывает систему оповещения, и его голос, прошелестевший из каждой репродуктора, становится общим нервным узлом. Слышишь этот треск? Это не помехи, это тишина, разрываемая на части.

Можно рвануть на грузовике, врезаться в ворота, чтобы звон металла отозвался в висках. Или сползти в канализацию, где темнота такая густая, что ее почти можно попробовать на вкус. А может, ты решишь вызвать вертолет? Он прилетит не просто так — его лопасти будут выбивать ритм твоего безумия, пока ты карабкаешься на крышу по веревке из сшитых простыней.

Каждая попытка оставляет на этом месте свой шрам. Вот трещина от взрыва, который оказался слишком громким. А вот — лужа от растопленного плана. И среди этого хаоса ты поймешь одну вещь: свобода — это не точка на карте. Это хруст гипсокартона под кулаком товарища и внезапная тишина, когда все получается... или не получается вовсе. Но разве это имеет значение, когда сам воздух звенит от смеха?