Where it all Began

Ты просыпаешься от гула дождя по жестяной крыше — опять тот же кошмар. Пальцы сами сжимают стакан, но виски не унять: прошлое оставило шрамы, которые зудят глубже кожи.

Встретишь их снова. Ту, чей смех когда-то растворялся в дыме сигарет; того, чьи кулаки пахли медяками и порохом. Каждое слово — как нож: можно аккуратно подрезать ниточки старых обид или рвануть, оставив рваные края...

А пока ты собираешь осколки доверия, где-то в подвалах растет тень твоей империи. Контракты пахнут типографской краской и кровью, телефон шипит угрозами на непонятном языке. Кого-то придется предать. Или спасти?

Здесь нет чистых решений — только выбор между тем, что разрывает грудь, и тем, что гноится тихо. Доверять ли девушке с глазами как мокрый асфальт? Отдать ли последние деньги тому, кто когда-то украл у тебя дыхание?

За окном воет сирена — может, это полиция, а может, просто кто-то слишком громко кричит в телефон. Ты вдруг понимаешь: эти люди до сих пор носят твои шрамы под одеждой. Или это ты носишь их?..

Кабинетный фонарь мигает, отбрасывая тени на бумаги с цифрами. В них — власть. Но в горле комом встает вопрос: сколько еще можно продержаться на адреналине и черном кофе?

Стоптанные каблуки, шепот за спиной, привкус железа после удара — мир здесь не делится на черное и белое. Только на «выжить» и «чувствовать». Попробуй удержать и то, и другое... если осмелишься.