Knock on the Coffin Lid

Ты разгребаешь землю ногтями, вылезая из могилы. Кости хрустят, как мокрые ветки, а в легких застыл воздух, которого не было... Впереди — только звон колокольчика судьбы. Или это просто кровь стучит в висках?

Выбор прост: идти туда, куда ведут. Или разорвать нити, сплетенные чужими руками. Гномы сжигают эльфийские фрески — их топоры пахнут смолой и безумием. Огр предлагает сделку — его ладонь липкая от меда и чужой крови. Каждый шаг оставляет след на карте мира. Пятьдесят развилок, и каждая шепчет: "А что, если..."

Броня здесь — вторая кожа. Шесть сетов, сотня деталей: одни звенят, как цепи, другие прилипают к телу от страха. Меч? Нет, скорее осколок чужой памяти. Он дрожит в руке перед ударом...

Четыре мира. Четыре запаха: болотная гниль, пепел библиотек, железный вкус подземелий. Двенадцать боссов — их дыхание оставляет иней на твоей шкуре. А те двое... Они ждут в темноте, где даже тень кажется лишней.

Карты в колоде шуршат, как крылья мотыльков. Сто пятьдесят способов перехитрить смерть — или обнять ее. Вытянешь ту, что пахнет ладаном? Или ту, где чернила сливаются с кровью?

Ты уже мертв. Но адреналин все равно горчит на языке...