Boogey Hunters

Где-то за спиной шелестит листва — не ветер, нет. Ты разворачиваешься, но там уже пусто... только запах мокрой шерсти и тлеющей серы. Календарь хрустит под пальцами, когда перелистываешь страницу: еще один день, и когти чудищ станут острее.

Ты собираешь патроны как пазл — дрожь в руках, когда комбинируешь серебро с полынью. Выстрел. Кости звенят на столе, катятся, подпрыгивают... шестерка. Эль омбре дель сако смеется хрипло, его мешок шевелится, будто наполнен живыми тенями.

Почему все инструкции пахнут порохом и ладаном? Вчерашний бабай был слепым стариком, а сегодня его пальцы уже отрастили крючья. Ты пытаешься ускориться — бежишь через границы стран, чувствуя, как время обжигает пятки.

Тиканье часов вплетается в музыку боя. Ты знаешь: если замешкаешься, кука научится отражать пули. Здесь нет сохранений — только холодный пот на спине и осознание, что завтра монстры начнут охотиться на тебя...