Dawn of the Mexica

Тьма не пришла — она осталась. Уицилопочтли не взошёл, и теперь твои пальцы скользят по влажному камню храмовых ступеней, цепляясь за последние лучи света... Ты помнишь, как пахло жареным какао на рассвете? Теперь только дым погребальных костров.

Выбираешь класс. Не героя — обречённого. Двенадцать путей, но все ведут к пирамиде из твоих же костей. Воин с обсидиановыми *макуауитль*, что оставляет зарубки на рёбрах? Или *нагуаль*, чьи заклинания пахнут гниющим перцем чили? Сотни комбинаций, а смерть одна.

Бой — это математика распада. Удар *тепозтопилли* пробивает бёдра, и ты слышишь хруст, как будто ломают свёрток сухих веток. Кровь стекает в песок тёплой струйкой... а следующий ход противника ослепляет тебя брызгами жёлчи.

Мир не просто процедурный — он дышит. Шорох крыс под *петлатль* доспехов, металлический привкус страха на языке. Испанские аркебузы грохочут за горизонтом, но разве это главное? Ты умрёшь раньше — от лихорадки, от того, что забыл разжечь факел в пещере... или потому что выбрал не те сапоги.

Прогрессия? Да. Но каждый уровень — это шрам, который не затянется. Выучишь заклинание *айауитль* — и ладони покроются волдырями. Наденешь золотую кирасу — а она звенит, как колокольчик на шее у мертвеца...

Падение Пятого Солнца можно остановить? Возможно. Но сначала попробуй выжить до утра.