Halo 5

Пальцы сжимают приклад, а в ушах — металлический шепот перегретого плазменного ружья. Восьмой месяц после того, как последний щит треснул, а война... она никуда не ушла. Ты снова здесь, среди пепла колоний и холодного сияния навигационных маяков.

Два отряда. Четыре позвоночника, усиленных титановыми нитями, четыре пары глаз, сканирующих темноту за пределами скафандра. Синяя команда — старые шрамы, знакомые до боли: Фред с его вечной царапиной на шлеме, Келли, чьи движения напоминают разряд тока, Линда, замершая перед выстрелом как хищник перед прыжком. И он — Джон. Ты чувствуешь его спину за своей спиной даже сквозь экран.

А потом — Локк. Его голос звучит как скрежет замка в двери, которую тебе не положено открывать. Охотник? Судья? Или просто еще один винтик в машине, которая перемалывает солдат быстрее, чем их успевают клонировать...

Пятнадцать миссий. Три из них без выстрелов — только хриплое дыхание в шлеме и липкий от пота воротник. На станции Меридиан воздух пахнет озоном и чем-то сладковатым — разлагающиеся биочернила из разбитых терминалов? В Сунаионе гравитация подбрасывает обломки словно конфетти после взрыва...

Кузница. Здесь все пахнет свежей краской и перегоревшими процессорами. Ты собираешь карту по кусочкам, а где-то за твоим плечом кто-то уже смеется над тем, как ты запнешься о собственные мины...

Театр. Перемотка назад: вот твой снаряд пробивает щит элита, вот он падает — но ты уже знаешь, что через три секунды сзади подкрадется грунт с гранатой...

А эти моменты между миссиями — когда экран гаснет, а в наушниках остается только мерцающий звук далеких звезд? Они чешутся под кожей, как незаживший ожог...