The Last Front

Горячий воздух аэродрома смешивается с пылью фермерских полей, а где-то за углом уже ждут лодки – будто кто-то вывалил на стол все клише про войну и перемешал их ножом. Ты бежишь по карте, спотыкаясь о низкополигональные ящики, и даже не пытаешься понять, как пляж Нормандии оказался в пяти шагах от советского КПП.

Выстрелы томми-гана глухо цокают по стенам пустых домов – внутри только эхо да пиксельные тени. Запах пороха? Нет, просто воображение дорисовывает то, чего нет. Твой палец скользит по стволу судаева – холодный металл, знакомый вес. Но вот же кольт 1911, валяющийся рядом с убитым ботом… Почему он лежит так аккуратно, будто его положили для декорации?

Четыре класса, четыре роли. Выбираешь медика – и тут же понимаешь, что «лечение» здесь выглядит как подбежал, ткнул шприцем в воздух, побежал дальше. Снайперская винтовка дрожит в руках – не от отдачи, а потому что прицел увеличься резко, будто через подзорную трубу в детской игре.

Режимы… Ах да, они есть. Ты умираешь в десятый раз за матч и вдруг осознаешь: графика не просто мультяшная – она нарочито топорная, словно мир склеен из школьного картона. Взрывы оставляют черные пятна-дыры, но стены стоят нерушимо. Разрушать нельзя. Только бегать. Стрелять. Смеяться над тем, как нож в анимации больше похож на кухонный тесак…

Опыт капает медленно – ранг растет словно сквозь патоку. А карты… Они тесные, как переполненный трамвай в час пик. Самолеты тут же, дома тут же, поля и окопы – все вписано в квадрат размером с футбольное поле. Заходишь в сарай – а там пустота и запах свежего пиксельного дерева…