Zoroastra

Ты просыпаешься в чужой коже. В горле — привкус пепла, в ушах — шепот забытого языка. Это не твое тело. Оно лишь сосуд, временная оболочка, которую можно сменить, как рваный плащ. Но мир вокруг — Лазу — настоящий. Его каменные ребра сжимают тебя в объятиях, а ветер доносит запах гниющих плодов с дальних плантаций...

Попробуй пошевелить пальцами. Сначала неуклюже, будто они связаны невидимыми нитями. Потом — увереннее. Так учатся всему здесь: мечу, заклинаниям, ловким пальцам вора. Кости запоминают удары, кожа — жар пламени, мозг — изворотливость лжи. Но стоит отвлечься — и навыки ржавеют, как броня в болотной воде.

Вражьи глаза сверкают во тьме. Они подстраиваются под твой рост: сегодняшний волкозавр уже не тот глупый зверь, что ты резал неделю назад. Он учится так же, как ты... или просто ждал в тени?

Кузница зовет звоном молота по наковальне. Руки сами тянутся к руде — может, выкуешь топор? Или сгниешь в катакомбах, так и не поняв, зачем древние оставили на стенах эти синие руны... Их чернила пахнут мятой и кровью.

Выбор всегда за тобой: развяжешь узлы чужих судеб или перережешь их ножом. Освободишь деревню от упырей — или сам станешь тем, кто высасывает жизнь из слабых. Только помни: новое тело не спасет от совести... если она у тебя еще осталась.