Last Tide

Глубокий вдох — и ты уже падаешь в синеву, где давление сжимает рёбра, а пузыри воздуха цепляются за кожу. Сто таких же безумцев растекаются по рифам, как кровь в воде. Кто-то сразу ныряет к ржавым корпусам кораблей, кто-то ползёт по песку, будто краб, прячась в щелях. Ты знаешь: каждый выдох приближает момент, когда придётся разжать пальцы на спусковом крючке...

Оружие здесь находят в странных местах. Пистолет застрял в пасти мёртвого кита, броня висит на скелете водолаза, который не доплыл до спасительной зоны. А ещё — эти звуки. Металлический скрежет ящиков, бульканье аквалангов, внезапный вой сирены заброшенной станции. И тишина. Такая густая, что слышно, как по спине ползёт мурашка от чужого взгляда...

Зона? Да, она здесь не просто цифры на экране. Вода мутнеет у границ, и если замешкаешься — сначала почувствуешь запах меди (это твоя кровь?), потом резкую боль в лодыжке. Акулы не убивают сразу — они кружат, смыкая кольцо.

Ракушки за победу — блестящие безделушки для тщеславия. Новый шлем с биолюминесценцией медузы или перчатки, покрытые чешуёй? Это не поможет, когда придётся стрелять навскидку в темноте, но... разве не ради этого мы здесь? Чтобы потом дрожащими руками проверять таблицу лидеров: вдруг твой ник уже кто-то видит сверху?