Dark Storm

Холодный металл двери впивается в ладонь, когда она приоткрывает её на сантиметр — за секунду до того, как чей-то голос за стеной обрывается хрипом. Ты не видишь, но знаешь: там сейчас лужа крови растекается по плитке с тихим бульканьем. Амбер Кинсли дышит ртом, чтобы не слышать запах пороха и железа, но он всё равно липнет к нёбу.

Курсы военной подготовки? Да, были. Но разве они научили этому — как вес пистолета тянет карман куртки вниз, а пот со спины лезет под бронежилет? Первый выстрел всегда громче, чем кажется в кино. Или ты думал, что секретный объект на Аляске охраняют просто так?

Бесконечные коридоры Ирвин-Динамикс давят низкими потолками. Каждый угол — это выбор: прижать врага лицом к вентиляционной решётке (он задохнётся быстрее, чем успеет крикнуть) или подобрать забытый гаечный ключ. Он холодный. Удивительно, сколько шума может сделать килограмм стали, брошенный в щитовую...

Здесь нет «правильного» пути. Только тени, которые шевелятся чуть медленнее твоего взгляда. Музыка? Она не гремит — она скребётся где-то за ухом, как крошечный механизм в часах перед взрывом. Попробуй пройти тихо, и услышишь, как противники перешёптываются: их голоса сливаются с гулом холодильников.

А потом — бег. Пульс в висках вытесняет все мысли кроме одной: следующий патрон в обойме всегда последний. Если не считать тех двух, что спрятаны в сапоге...