Stalker: Apocalypse

Зона дышит. Не равномерно — с хрипом, будто в легких застрял осколок ржавого металла. Ты идешь по пеплу, который липнет к подошвам, и вдруг понимаешь: эта тропа ведет не только вперёд, но и назад. Вчера здесь был пустырь, а сегодня — развороченный бункер с запахом озона и горелой плоти.

Выбор? Его нет. Ты уже выбрал, даже не зная. Повернешь за угол — нарвешься на выброс, и время замедлится до гула в висках. Или найдешь бинокль с треснувшим стеклом, через которое война кажется дальше, чем есть...

Оружие здесь — продолжение руки. Не успеешь проверить обойму пальцами — ствол уже впивается в плечо отдачи. А мутанты? Они не ждут. Шорох за спиной — и вот уже клыки впиваются в броню, пахнет железом и гнилью.

Музыка. Та самая. Знаешь её наизусть, но каждый раз она режет по-новому — как скрип двери в заброшенном НИИ.

Стоит ли лезть в перестрелку между долговцами и бандитами? Бонусы блестят, как конфетные фантики... но кто сказал, что тебя не примут за мишень?

Графика — не картинка. Это пот на шее, когда ползешь под обстрелом, и блики на прицеле, сливающиеся с желтизной заката.

А потом — тишина. Только ветер гонит по земле пустую гильзу...