Half Life 3

Город дышит пылью и старым страхом. Сити-17 — не место, а рана, затянутая ржавыми швами стен. Здесь даже воздух обжигает легкие, словно пропитан токсичной медью подавления. Аликс Вэнс, девятнадцать лет, пальцы в грави-перчатках сжимают ствол так крепко, будто это последняя ниточка к отцу. Он где-то там, за очередным забором из колючей проволоки, в пасти Альянса.

Ты бежишь по канализации, где капли воды падают с потолка, как слепые насекомые. Под ногами хлюпает что-то липкое — не вода, нет. Барнаклы шевелятся в темноте, их щупальца шуршат о бетон. В кармане жужжит банка с жуками — если прижмет, раздавишь стекло и вдохнешь их металлический запах вместе с исцелением.

Оружие здесь — не инструмент, а продолжение тела. Дробовик отшвыривает врагов назад, оставляя в воздухе облако пороха и крови. Но солдат в синей броне не возьмешь навылет — только прицел между глаз, только хруст щита под пулей. А эти чертовы муравьиные львы… Отстреливаешь лапу за лапой, пока их хитиновый корпус не начинает трещать, как перегретый двигатель.

Перчатки гудят от перегрузки — ты тащишь к себе ящик с патронами сквозь гравитационную паутину. Взлом терминала — мини-игра с лучами и шарами: проворачиваешь их пальцами, будто собираешь хрупкий механизм из света. Ошибся? Сирена воет, как раненый зверь.

А потом находишь его лабораторию — пустую, но пахнет смолой и озоном. Стены испещрены формулами, которые Альянс так жаждал стереть… Разве это просто город? Или гигантская ловушка, где люди — лишь батарейки в чужих машинах?