The Order 1886

Лондон, но не тот, что в учебниках. Воздух здесь густой от угольного дыма и чего-то еще — металлического, острого, как лезвие под ребрами. Ты идешь по мостовой, и сапоги вязнут в грязи, пахнущей кровью и машинным маслом. В кармане — пистолет с паровым аккумулятором, на запястье — шрам от укуса, который никогда не заживет...

Полукровки. Их рычание разрывает ночь где-то за спиной. Ты не оборачиваешься — знаешь, что увидишь: желтые глаза, клыки, человеческие пальцы с когтями. Они ближе, чем кажется. Но ты ведь тоже не совсем человек, да?

Орден когда-то казался спасением. Доспехи сияли, мечи звенели о щиты — красивая сказка про рыцарей и драконов. Пока не понял: драконы здесь — они сами. Тесла что-то бормочет про «эфирные токи», маркиз Лафайет улыбается слишком белыми зубами... А Галахад? Он до сих пор верит в круглый стол. Смешно.

Перестрелки — как танец на раскаленных углях. Пули свистят мимо уха, разбивают кирпичи за спиной в облако пыли. Ты жмешь на курок — отдача бьет по ладони, патроны падают на мостовую с глухим звоном... А потом внезапно — кат-сцена. Экран темнеет, и ты ловишь ритм: вот сейчас нажать треугольник, вот резко дернуть стик влево... Пропустишь — почувствуешь, как клинок входит в живот. Виртуально. Почти.

Здесь все притворяются кем-то другим: королева играет в благодетельницу, изобретатели — в богов, а полукровки... Они просто хотят перестать прятаться. Или нет? Кто вообще прав в этом городе, где даже луна кажется медным механизмом?

Ты идешь по крыше, пар от дыхания сливается с туманом. Где-то внизу кричит женщина — или это смех? Ветер с Темзы несет запах ржавчины и жареного мяса...