Battlefield 1943

Песок на губах, гарь в ноздрях — ты уже бежишь к укрытию, но пуля все равно находит затылок. Здесь нельзя расслабляться: карты сжались до размеров спичечного коробка, и каждый куст шепчет тебе "привет" стволом снайперской винтовки. Три острова, три стихии — жаркие джунгли Гуадалканала, где ветви хлещут по лицу, соленый ветер Уэйка, выгрызающий кожу, и черный пепел Иводзимы, липнущий к потным ладоням.

Ты помнишь этот звук? Глухой удар миномета, треск ломающихся балок — дом рушится как карточный домик, а ты уже катишься в воронку, давясь пылью. Здоровье возвращается само, но адреналин все равно сводит живот судорогой.

Выбор прост: штурмовик с автоматом, что греет руки дрожью отдачи, инженер с гаечным ключом (танк твой — или уже нет?), разведчик, чья пуля летит медленнее твоего сердцебиения. Медиков нет — только твой собственный страх и свист крови в ушах.

Самолеты режут небо на части. Ты чувствуешь вибрацию сиденья сквозь весь позвоночник, прежде чем огонь добирается до кабины... и вот ты уже падаешь, хватаясь за парашют. Это не игра — это танец на грани, где каждый шаг может стать последним.

А потом — коралловое море. Только небо и ты. И двадцать таких же безумцев, для которых облака стали полем боя. Разве этого мало?